Die Rockgitarre ist tot – Zeit war`s, oder nicht?

Die Rockgitarre ist tot – endlich!

Nun ist sie den Weg alles Irdischen gegangen. Sie, die sich gut 100 Jahre lang unangefochten als Königin im Reich von Rock, Blues und R&B gerieren konnte, der sich alle anderen Stimmen, bis auf die menschliche, unterordnen mußten. Sie hat alles gesagt, alle Höhenflüge und Erniedrigungen erleiden müssen, jeglichen technischen Schnick-Schnick mitgemacht, ist von einer Abermillion ton- und melodieloser Frickel-Frackel Musiker vergewaltigt worden, die Tonnen von Pedalboards, so zahlreich mit Effekthaschern bestückt, daß nur noch eine App den sinnvoll erscheinenden Einsatz möglich macht, mit denen so unsäglich viel Geräuschmüll erzeugt wird. Hat die Flippers, Ricky King und Freddy Quinn überlebt. Verloren gegangen das Streben nach dem originären Klang, nach Seele von Korpus und Zarge, nach dem sensiblen Schwingen des ganzen Instrumentes. Einheit von Künstler und Gitarre, Alleinstellungsmerkmale und untrügliche Wiedererkennung? Das sind nur noch Raritäten in einer Zeit, in der junge Hörer nicht einmal mehr den Begriff R&B richtig deuten können.

Was gab es in den 1950/60/70/80er Jahren für atemberaubende Entwicklungen im Instrumentenbau, in der Spieltechnik. Duane Eddy, Les Paul – die Pioniere. Chet Atkins, von dem Mark Knopfler noch lernen konnte, das Vorbild Hank Marvin.

Was soll nach Hendrix , Clapton und Peter Green, nach BB King, Jimmy Page und Mark Knopfler, nach den Erfindern des Dual Leads – Andy Powell und Ted Turner (Wishbone Ash) und Duane Allman und Dicky Betts (Allman Bros.), nach David Gilmour, John McLaughlin, Carlos Santana, Rory Gallagher, Joe Walsh und der herausragenden Handvoll anderer wie Ritchie Blackmore und Chris Rea, die alles zum Klingen gebracht haben, was sechs oder zwölf Saiten hergeben, noch kommen?

Diejenigen von ihnen, die noch tätig sind, verbreiten schiere Langeweile, kopieren sich wie in einer Schleife nur noch selbst. Und der wirkliche Liebhaber, der sie 40, 50 Jahre oder länger begleitet hat, fragt sich, warum Clapton, Knopfler und Santana noch Alben herausbringen, mit dem sie höchstens noch den Mainstream bedienen, wenn überhaupt. Damit meine Sammlung möglichst lückenlos bleibt, kauf ich ihre Alben weiterhin, aber stets mit einem schalen Geschmack.

Wie hat sich der einst geniale Ton von Carlos Santana in ein unsägliches Pop-Gesäusel verändert, seit er zu Paul Reed Smith (PRS) Gitarren wechselte und damit nun alle Bühnen beglückt, auf denen sich junge Künstler in seiner Bekanntheit sonnen dürfen. Musikalisch ein Friedhof, vor dem ihn nicht einmal Abraxas, Caravanserai, Welcome und Borboletta bewahren konnten.

Auch die Zeit für den gitarrelastigen, nun totgearbeiteten Südstaaten-Rock, einst ein bestauntes Vielgitarren Phänomen mit den (ehemaligen) Urgesteinen Allman Brothers und Lynyrd Skynyrd ist Schnee von Gestern.

Satriani und Vai, die seelenlos Formel 1 fahren, der hochgelobte, jüngst verstorbene Eddie van Halen, dessen stupides, lächerliche Tapping und ein paar Riffs ( ja, Sie haben Recht, ist ein wenig überzogen und der Kolportage geschuldet)  schon ausreichten, um ihn von Vielen zum Gitarrengott zu stilisieren und der zeitlebens wie viele tausend Andere nicht begriffen hat, was Emotion, was Melodie ist. Posen, shredden, schrillen. Und alles hat nur eine geringe Halbwertzeit.

Jahrelang habe ich Gitarrenmusik und Gitarren gesammelt. Neulich, im Kreise von zwei Gleichgesinnten, haben wir uns und die guten alten Zeiten bejammert. Der Bordeaux war erstklassig, Zigarren und Tabak sorgten für die stimmungsvolle Dichte und dafür, daß die Sinne immer bedrückter wurden. Was für ein musikalisches Elend. Ja, sicher, Joe Bonamassa ist schon ein schier unbegreiflicher Gitarrist, wie es derzeit keinen zweiten gibt, aber er ist am Ende, was Ideen angeht. Das neue Album Royal Tea macht es deutlich. Kenny Wayne bringt schönen, unprätentiösen Blues und R&B mit richtig Druck, rotzig-clean, aber – mit wenigen Ausnahmen – nichts wirklich Neues. John Mayer, einst ein von Clapton gefördertes Hochtalent, ist zum Schnulzensänger hinabgestiegen. „Leg doch mal „Flight over Rio“ von Al Di Meola auf, das bringt ein wenig Frische in unsere Runde“ so ein Vorschlag. Aber nein, geht ja nicht, ist doch Fusion Jazz und nicht Rock. Und das Thema war schließlich genau dieses nicht. Ja dann ……

Ich hatte es, das Album, das uns dahin bringen konnte, wonach der eigentliche Sinn stand. Archaische Bühnenmusik, ohne Synthi, ohne Schnörkel, völlig unzeitgemäß. Vier Mann und ein Befehl …. und immer noch reichlich Bordeaux.

Als Stevie Ray Vaughan (SRV) tödlich verunglückte, ging das texanische Blueswunder zuende, was folgte, kaum mehr so zu bezeichnen. Johnny Winter war nie wirklich dominant und das Glimmertrio ZZ Top sich ständig replizierend beim Gitarren-Pop gelandet. Die Austin-Houston-Dallas-San Antonio Texas Blues Quelle war versiegt.
SRV gab mir dann die Anregung: Doyle Bramhall II, der Sohn des großen Songschreibers Doyle Bramhall, deshalb die römische Zwei. Der Junior hatte schon bei den Fabulous Thunderbirds, der Band von Kim Wilson und dem SRV Bruder Jimmy Vaughan gespielt, während der Senior zahlreiche Hits für SRV und dessen Band Double Trouble schrieb. Als der abstürzende Hubschrauber Stevie Ray 1990 geradewegs in den Himmel sandte (bestimmt!), hing Double Trouble in der Luft. Und nach kurzer, orientierungsloser Zeit, rafften sich 1991 Gitarrist und Sänger Doyle Bramhall II, Bassist Thommy Shannon und Schlagzeuger Chris Layton – also Double Trouble, ergänzt um den Gitarristen und Sänger Charlie Sexton- auf und gründeten die Band ARC Angels, die bis 1994 bestand und sich 2009 noch einmal zu einem grandiosen Live Konzert in Austin einfand: Living in a Dream.

Das genau war`s. Nach all dem bestaunenswerten Technik-Hype, den Übertönen, dem Stadiongerumse der großen Gitarrenbands in den 1980ern – der einfache, trockene, emotionsvolle Bluesrock. Keine Soli-Orgie, sondern das Ineinanderfliessen von Rhythmus und Melodie, jeder Song eine instrumentale Einheit, ein Monolith. Wunderbare Variationen in der Struktur. Also das sollten Sie sich anhören. Nicht auf dem iPhone und nicht über das schicke Bluetooth-Raumklang-Böxchen mit seinen verbogenen Equalizer Automatismen. Nein, über ein wuchtiges HiFi-Besteck, das Druck für Ohren und Bauch erzeugt. Und bestellen Sie sich gleichgesinnte Gesellschaft ein und verzichten Sie keineswegs auf einen ebenso wuchtigen Bordeaux …….. bei Tabak und Zigarren haben Sie freie Wahl.

Meine Freunde und ich hatten Ihnen gegenüber einen gewissen Vorteil, denn wir kannten das ARC Angels Album seit vielen Jahren. Das audiale Wohlgefühl stellte sich sofort wieder ein. Wenn das für Sie Neuland ist, dann wird vielleicht nicht gerade beim ersten Hören Verständnis für unsere Begeisterung aufgebracht. Seien Sie versichert, nach dem „Zweiten hört man besser“ und sind Sie einmal in den Sog des Klangs geraten, verstehen Sie, warum ich Ihnen heute dieses antiquierte, wie aus der Zeit gefallene Album vorstelle. Es ist ein „echtes“ Livealbum, ohne nachgefügte Overdubs und Samples und weiß der Henker, was uns heute so alles als live angeboten wird. Das heißt aber auch, daß es bei der Aufnahme durchaus Abstriche an die Tonqualität geben kann. Für mich zählt das ausnahmsweise hier nicht, denn das Gesamthörbild dieses Konzertes wiegt alles auf. Das ist Sound pur.

Also gut: ja, die Gitarre wird doch noch gebraucht.

Vielleicht lassen Sie bei Gelegenheit einmal hören, ob Sie unsere Stimmung nachvollziehen konnten. Wir haben uns jedenfalls vorgenommen, uns bald einmal wieder zum Thema „Jazz Gitarre oder die Gitarre im Jazz“ zusammen zu finden, dann aber vielleicht mit einem oder zwei Barolos.